как любитель творчества Тэмушки, решила начать его перетягивать=)))) в данном случае сказка:

Ангелы-неформалы и восемь глотков.
* * *
«- Как ты думаешь, что делают ангелы на Самайн?
- Бухают наверное…» (с)


Осень способна довести кого угодно. Люди сдаются первыми, а ангелам сдаваться запрещено. Но и у крылатых есть нервы...
В напряжённой атмосфере конспиративной квартиры пахло мокрыми перьями и глинтвейном. Credo бросил курить и уже третий час рубился на компе в тупую «стрелялку», бормоча время от времени «хочу к людям…». Spero, наоборот, к людям не хотел и растеряно кидал стрелки в плакат с предложением заказать пиццу. Amo слушал в наушниках что-то очень «тяжёлое» и мрачное и рассеянно крошил в длинных пальцах отвергнутые братом сигареты.
С кухни послышалось зловещее шипение – Credo среагировал на звук, как на очередного монстра, и побежал спасать мир. Через минуту он вернулся, держа в руках кастрюлю, истекшую бурыми полосами кагора и назидательно изрёк: «Еда не любит готовиться сама, её надо готовить!». «Это не еда, это лекарство!» - хором отозвались подельники, побросав свои занятия. Зажгли свечи, а вино разлили по глиняным кружкам.
Первый глоток прогнал холод.
От второго на сердце стало легче.
Третий был просто вкусным.
В четвёртом оказалось по капле Силы.
После пятого захотелось верить в доброе будущее.
Шестой воскресил надежду.
Седьмой заставил любить весь мир.
А после восьмого на осенние мороки стало наплевать – они бессильны перед верностью и душевным теплом. «Это потому, что мы банда!» - дружно подумали ангелы и допили вино.